In diesem Griff steckt ein Vulkan, und er bricht gerade aus. Karminrote und orange Ströme stürzen über das Holunder-Wurzelholz, umfließen kohlschwarze Flächen, teilen sich und finden wieder zusammen. Die creme- und goldfarbenen Augen platzen auf wie geschleuderte, glühende Brocken, und die bläulichen Schatten, die vorüberziehen, sind der Rauch der Eruption, beleuchtet vom Feuer darunter. Das Harz hat den Ausbruch auf seinem Höhepunkt erfasst und festgehalten. Was in der Natur nur eine geologische Nacht lang dauern würde, steht hier still.
Löschen wollte der Messermacher diesen Brand nicht, er hat ihm ein Bett gegeben. Auf der Feder hat seine Feile den Lauf der Lava ausgehoben: große, tiefe S-Schwünge, die sich von einem Ende des Griffs zum anderen schlängeln, Ströme aus Stahl mit dunklem Saum, gehalten von zwei polierten Leisten wie von hellen Ufern. Nur hier gehorcht das Feuer. Überall sonst überlässt der durchgehende Griff dem Ausbruch die ganze Fläche, ohne Backe, die ihn unterbricht oder bändigt, vom hinteren Ende bis zum Kopf.
Und oben am Krater hält jemand Wache. Die Biene dieses Stücks ist dreidimensional skulptiert und richtet sich in der Achse des Messers auf: Flügel mit geometrischen Facetten, die das Licht in klaren Flächen einfangen, dazu ein geringelter, gerillter Körper. Die Hand spürt diese Gegenwart, bevor das Auge sie im Einzelnen erfasst hat. Nur die Biene kann sich an diesem Platz halten, am heißesten Punkt, ungerührt inmitten der Ströme. „Vulkanherz“ vereint so auf 12 Zentimetern den Ausbruch und seine Wächterin, ein Feuer in vollem Lauf, bewacht von einer Biene, die keinen Schritt zurückweicht. Fehlt nur noch sein Besitzer.
Handgefertigt im Aveyron, der Heimat des Laguiole-Messers













